The dusk of the bloody love….

The dusk of the bloody love.
Estaba sentado en una acera abandonada, en una calle abandonada de lo que parecían vestigios de mi barrio cien años después de que comenzara la hecatombe. Llovía incesantemente, eran como las 4:30 de la tarde, creo que no podía mojarme más. Traía unos shorts, una playera de tirantes y un par tenis más cansados que yo, pues el tiempo en mí había dejado de pasar mucho tiempo atrás. Era el mismo chico de veinte años, cuyos días eran el mismo recuerdo infinito cada 24 horas: Aquel chico de bermudas en pleno otoño, su sonrisa de dientes grandes y perfectamente alineados, cabello ondulado, castaño con reflejos del sol; ojos marrones y labios rosas de terciopelo. En espasmo, sentado todavía ahí, sin sentir frío, ni calor, ni la lluvia, ni dolor, vi mis manos pálidas como la planta de mis pies, claras como la última vez que vi mi reflejo en un trozo de cristal. Tenía una marca en el brazo, una marca roja, morada, amarilla y azulada. Parecía una mordida, una muy profunda; “fue él”, lo recordé sin tanto exalto, debí saberlo antes cuando lo miré tambalearse y gritaba cosas que no distinguía. Algo estaba mal, creí que si volvían a tocarse nuestros labios todo estaría bien otra vez. Él sólo me atacó, mordió mi bíceps derecho, la última vez que sentí dolor, el dolor más trágico que me hizo olvidar por una centésima de segundo cómo se partió mi corazón la última vez que me había enamorado. El resto de los presentes también comenzaron a gritar, pensé: “esto es el fin”, “por fin llegó”, mientras corría a refugiarme de la horda creciente.
The dusk of the bloody love.
You can cry I won’t go
You can scream, I won’t go
Little boys with their porno
Little boys with their porno
Makes me feel like something’s wrong
It’s the only world we know
Texto: Gerónimo García

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